Hierro, a la intemperie, que pisamos sin contemplaciones.
Hierro viejo, oxidado, madurado por el tiempo y pintado por las lluvias.
Hierro trabajado por toda una vida de servicio; golpeado, con heridas sangrantes.
Barandillas de hierro que plantaron en el aparcamiento.
Lo pintaron de negro y amarillo.
Luego llegaron los
skaters. Lo maltrataron, lo arañaron y le dieron toques de color con la pintura de sus tablas.
¿Quién es el artista? ¿el vándalo que machacó el hierro? ¿la lluvia que lo pintó de óxido?
Artista es el que ama la belleza. La busca sin cesar, y su ojo la descubre donde otros no ven más que chatarra.